morena menina

morena menina com sorriso fácil
mormaço da terra que pisa com gosto
seu rosto princesa precisa de outro
solto e envolto nas curvas do enlaço

o bobo da corte era rei no passado
e calado se curva a seu pleno dispor
ao por os pezinhos perfeitos imundos
num mundo que gira com cada passada

ela cabe sem brecha num abraço bem forte
e a morte se torna uma mera dormência
cadência de sons que surgem dos lábios
tão sábios que só dizem algo ao beijar

horror

como se este mundo não fosse nosso
desejamos voltar pra casa ou ir pra longe
brutos horrores cercam almas ordinárias
clamando a elas uma reação legítima

dificilmente natimortos sentem dor
seu puro sangue representa uma boa sorte
enquanto nós nem queremos deixar de ver
e sorrir pela verdade que nos foi privada

Série Velhos Poemas: POEMAS INTERMEDIÁRIOS

carta pálida de um qualquer ou simplesmente a sua lamentação

pelos becos alguém brilha
segurando uma vela

acesa

quem enxerga se atira
abraçando sua fera

com frieza

e tristeza



embora

embora você não suma
existem mil maneiras
embora eu só use uma
de falar asneiras

e dizer adeus



dores e cores

primeiro as cores
depois as dores

e os versos



os ossos

tudo o que tenho são olhos reumáticos
que nada querem ver além de esqueletos
projetando-se para fora de um mesmo corpo

banhados de desilusão e cólera
nem mesmo sabem do que ou o que são
ossos



aqui e agora

o aqui é tão lá
quanto o agora

a velha lambia
as ramificações



por alguém

pelos que temem eu digo sim
pelos que choram eu digo sempre
segredos têm a força própria
da autodestruição

pelos que rezam eu digo amém
pelos que amam eu me calo
por alguém



sapatos

arrastamos os pés descalços
sobre o teto
pois não há sapatos que nos levem
ao mesmo chão



vez

o gosto da ansiedade me vem à tona
pela última vez

pela última vez ele se torna amargo
e pela primeira vez eu me acostumo



pós-perfeição

eu penso na perfeição
e nas leis que ela destruiu
no quanto maiores os significados se tornaram
e na raridade atual das boas atitudes

uma bela noite não nos cerraria os olhos
um rosto feio não se manteria entre nada
e o nada se sobressairia



a história do poema sem fim

era uma vez uma poesia
que não chorava
nem sorria

era uma vez um começo
que não tinha fim
nem começo

essa história de igualdade

uma prateleira branca
com cinza escuro perfumado
enfeitada com luzinhas
tão pequenas quanto a casa
que esconde um ser feliz
por ser tão bonito assim
por não ter doenças graves
e por morar com suas flores
coloridas no jardim
que esconde em sua terra
o corpo sujo de alguém
que pagou por tudo isso